Quantas serão?
Quantos verão?
E se disser que não há nenhuma?...
Que são todas criações,
Puras invenções,
De quem não quer perder
Essa condição infantil
De temer o escuro
E viver de fantasias,
Feito estilista de carnaval.
E que mal há em fantasiar?
Onde está a mentira, senão no olhar?
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O objeto é puro.
É pura interpretação.
E o problema está na interrogação.
Oh deus arrogante e mentiroso
Que se diz verdade
E pune a vontade
Com olhar mortal!...
Onde estará a verdade,
Senão na cabeça errada
Que não pensa em nada
Além de se meter em furada
E, depois, ficar inchada?...
Toda verdade é parcial.
Quem poderá contá-la?
Quem saberá cata-la,
Com suas mãos?...