Nem chicotes,
Nem açoites.
Essa minha resistência à dor
É quase desamor
(Por mim).
O problema não é você,
A culpa não é minha,
Nem a liberdade.
Acho que é culpa das abelhas,
Que picaram o bebê;
Ou de uma moral batista-capitalista;
Ou da conversão anarquista;
Ou da quimioterapia;
Ou da radioterapia;
Da morte prematura da mãe;
Por ser filho único;
Ou miscigenado;
Ou dos anos de Física;
Ou do doutorado;
Ou dos astros...
Pode ser tudo,
Pode ser o que quiser.
Só não pode ser...
Você.
Não sei dizer.